[=____=]

"Эта царапина... - тонкий и длинный палец указывает на свежую красную полоску на ключице - ты сам?.."
Несмотря на все фальшивое спокойствие, я чувствую нотки злости и беспокойности.
Он же знает. Знает, но все равно спрашивает. Он хочет, чтобы мне стало стыдно.
Но мне не стыдно, и я выдаю ему свое уверенное "да", хотя я знаю, что будет дальше.
Разъяренное "опять?!" и грубая пощечина, после чего щека горит самым, что ни на есть, адским пламенем.
Злится. Да так, что впивается ногтями в ту самую царапину и раздирает её.
Больно. Кричу. Ухмыляюсь.
За своими мыслями я уже и не слышу истерический крик, в котором содержится куча нотаций и угроз. Мне уже все равно. Я уже привык.
Так и теряю сознание, от потери крови, кажется. А в мыслях лишь то, что это далеко не последний раз.